{"id":1239,"date":"2026-02-04T16:49:03","date_gmt":"2026-02-04T15:49:03","guid":{"rendered":"https:\/\/blog.zhaw.ch\/vielfalt\/?p=1239"},"modified":"2026-02-05T12:38:06","modified_gmt":"2026-02-05T11:38:06","slug":"warten","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.zhaw.ch\/vielfalt\/2026\/02\/04\/warten\/","title":{"rendered":"Warten"},"content":{"rendered":"\n

Kann Warten gelingen? Und was w\u00e4re gelungenes Warten? Dar\u00fcber denkt unsere Autorin nach, indem sie sich erinnert an langsame Zeiten. Und dar\u00fcber berichtet, wie sie heute wartet.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Warten. Von einem Bein aufs andere treten, mein Gewicht verlagern. Warten. Kommt das, der oder die Erwartete? Wann? Irgendwann wird der Bus kommen, der Zug, der erwartete Mensch.<\/p>\n\n\n\n

Warten. Versuchen, mich zu entspannen. Durch die F\u00fcsse atmen, durch die Knie, tief in den Bauch, die H\u00e4nde lockern, die Arme. Warten bis es vorbeigeht: die Krankheit, das Kopfweh, die Schlaflosigkeit. Auch hier eine Hoffnung: dass ich entspannt einschlafen kann, dass ich ohne Kopfschmerzen erwache. Warten. Hoffen.<\/p>\n\n\n\n

Die enge Verbindung von Warten und Hoffen spricht die syrische Lyrikerin Joumana Steif an. In Syrien, sagt sie, sei Warten mit Angst verbunden, nicht mit Hoffen. In der Schweiz habe sie erst gelernt, dass Warten und Hoffnung zusammen geh\u00f6ren k\u00f6nnen.<\/p>\n\n\n\n

Meine Hoffnung erf\u00fcllt sich: Das Tram kommt. Versp\u00e4tet, hohes Verkehrsaufkommen der Grund daf\u00fcr. Die Wagen sind \u00fcbervoll, ich stehe sicher in der Menge, aber lesen kann ich nicht. Normalerweise warte ich lesend. Warten ohne irgend etwas zu tun? Kann ich das?<\/p>\n\n\n\n

Geh\u00f6rt Warten \u00fcberhaupt zum Schweizer Alltag? Steht eine Schlange vor mir am Postschalter kribbelt Ungeduld in meinem Bauch. Manchmal gelingt es mir, die Menschen anzuschauen, der Frau mit dem grossen Hut zuzul\u00e4cheln, zu beobachten, wie der Mann mit Kr\u00fccken sich sorgf\u00e4ltig hinsetzt. Beginnt Warten mit Hinschauen? Mit Hinh\u00f6ren?<\/p>\n\n\n\n

Wenn ich darauf warte, bis meine kleine H\u00fcndin mit Grasfressen fertig ist, mache ich Turn\u00fcbungen. Ich strecke, recke mich, rolle die Schultern, kreise mit den H\u00e4nden, halte mich am n\u00e4chsten Baum, hebe den rechten Fuss, kreise, dann den linken. Noch sucht die H\u00fcndin das richtige Gras, das ihren Magen in Ordnung bringen soll. Ich warte, ich kreise. \u00dcberbr\u00fccke ich das Warten? Warte ich?<\/p>\n\n\n\n

Warten in Sardinien. Stunden wartete ich auf vollen Bahnsteigen, auf leeren, die mich verunsicherten. Kommt da wirklich ein Zug, nur f\u00fcr mich und meine H\u00fcndinnen? Meine Hoffnung schwand. Was, wenn nicht? Oft sass ich wartend auf einer niederen Betonmauer und strickte. Das Ziel: Eine Socke von Z\u00fcrich nach Oristano, eine zweite auf dem R\u00fcckweg. Ein Paar pro Reise. Ob es mir je gelang, weiss ich nicht mehr.<\/p>\n\n\n\n

W\u00fcrde ich das Schiff verpassen, das mich nach Norden bringen sollte? Dann kam der Zug, ich hob Koffer und H\u00fcndinnen hinein, kletterte selbst die vier hohen Tritte hinauf. Ich entspannte mich. Immerhin waren wir drin, alle drei. Wir fuhren, standen, fuhren wieder, durch brennende Macchie, durch Schneegest\u00f6ber. Ab und zu mussten wir unverhofft aussteigen, Koffer, H\u00fcndinnen, ich, und in einen anderen Zug einsteigen, der erst nach einer Stunde losfuhr. Kamen wir versp\u00e4tet an, hetzten wir zur F\u00e4hre. Auch die fuhr nicht p\u00fcnktlich. Ein einziges Mal geriet ich in einen Streik, schlief am Boden auf der Mole, abseits der M\u00e4nner, die sich betranken, \u00fcber die Besatzung schimpften, herumschrien. Das Klirren von Glas weckte mich, das Weinen eines Kindes, ich d\u00f6ste weiter, bestieg gegen Morgen schlaftrunken das Schiff.<\/p>\n\n\n\n

An einem Wintertag wartete ich in Sardinien bei Regen und Sturm auf die Ankunft des Schiffes. P\u00fcnktlich zur Ankunftszeit um sieben Uhr morgens stand ich da. Kein Schiff in Sicht. Meine Hoffnung schwand, die Angst stieg. Ich bangte um meine Lebensgef\u00e4hrtin. Stapfte nerv\u00f6s auf und ab, so wie andere Wartende auch, fragende Blicke hin und her. Kommt das Schiff, kommt sie, die ich sehnlich erwarte? Ein Gedicht dr\u00e4ngte sich in meinen Kopf: Der Zug, der \u00fcber den Tay* f\u00e4hrt, auf der anderen Seite warten die Eltern auf ihren Sohn, mit dem sie Weihnachten feiern wollen. Doch die Br\u00fccke bricht \u2013 und niemand kommt an. Vorbei die Hoffnung. Ich stapfte auf und ab und versuchte, die Zeilen des Gedichts zusammen zu bringen. Doch nein, ich brauchte ein anderes, ein Gedicht, das mich st\u00e4rken, das die Hoffnung n\u00e4hren sollte. Fr\u00fchling l\u00e4sst sein blaues Band** \u2026 Das ist nicht das richtige. Aber vielleicht dies: <\/p>\n\n\n\n

Die Nacht, in der das F\u00fcrchten wohnt \/ hat auch die Sterne und den Mond.*** Doch jetzt ist Tag, d\u00fcsterer Tag zwar, aber nicht Nacht. Der Tag, in der das F\u00fcrchten wohnt \/ hat auch\u2026<\/em><\/p>\n\n\n\n

Was hat der Tag, das die Nacht nicht hat? Die Sonne, den blauen Himmel\u2026 <\/p>\n\n\n\n

Ich trank einen weiteren Tee in der \u00fcberf\u00fcllten Bar, ich wartete. <\/p>\n\n\n\n

                                                                                                                                                           <\/p>\n\n\n\n

Gegen Mittag tauchte im Grau des Himmels eine dunklere Masse auf. Das Schiff. Es war da und mit ihm meine Lebensgef\u00e4hrtin. Unversehrt.<\/p>\n\n\n\n

Zur\u00fcck in Z\u00fcrich. Kein ruhiges Warten mehr. Schnelle Schritte rundum, an die ich mich anpasse. Zeigt sich irgendwo ein Tram, renne ich los, nur um zu entdecken, dass es das falsche ist. F\u00e4hrt mir ein Tram vor der Nase weg, \u00e4rgere ich mich. Warten in Z\u00fcrich heisst hetzen, rennen, eilen.<\/p>\n\n\n\n

Jetzt bin ich alt, renne nicht mehr, habe Zeit, aufs Tram zu warten. Im Einkaufswagen steckt ein B\u00fcchlein f\u00fcr solche F\u00e4lle. Der Titel: Geduld ist alles, Untertitel: Geschichten \u00fcber das Warten. Ich bl\u00e4ttere zum Inhaltsverzeichnis, z\u00e4hle Texte von 20 Autoren, 1 von einer Autorin. Hatte niemand die Geduld, passende Texte von Frauen zu suchen, zu finden?<\/p>\n\n\n\n

Ich stecke das B\u00fcchlein zur\u00fcck, denke \u00fcber das Wort nach: Warten. Stelle ich die Buchstaben um, wird Warten zu an Wert<\/em>. Etwas verliert oder gewinnt an Wert. Was gewinne ich beim Warten? Zeit? Ich gewinne Zeit, wenn es mir gelingt, ungehetzt zu warten, meine Umgebung zu betrachten oder mich zu verlieren in einem Buch. Wenn ich angstfrei warte, voller Hoffnung. Das, was Kommen soll, wird kommen: der erwartete Brief, die E-mail, eine Besucherin, der Zug. Dieses Warten gelang mir in Sardinien. Lange Tage im S\u00fcden. Manchmal finde ich sie auch hier, im Norden. Je \u00e4lter ich werde, umso \u00f6fter.<\/p>\n\n\n\n

* Theodor Fontane: Die Br\u00fcck am Tay, in: Echtermeyer \/ von Wiese, August Babel Verlag D\u00fcsseldorf, 1956<\/p>\n\n\n\n

** Eduard M\u00f6rike: Er ist\u2019s , in Echtermeyer \/ von Wiese, August Babel Verlag D\u00fcsseldorf, 1956<\/p>\n\n\n\n

*** Mascha Kal\u00e9ko: Die Nacht, in: Wir haben keine andre Zeit als diese, Gedichte \u00fcber das Leben, DTV 2023<\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

Zur Person<\/h2>\n\n\n\n

Esther Spinner<\/strong> (*1948) absolvierte eine Ausbildung zur Krankenschwester und sp\u00e4ter zur Lehrerin f\u00fcr Krankenpflege. Sie arbeitete freiberuflich als Kursleiterin f\u00fcr Schreibkurse und lebt als Schriftstellerin in Z\u00fcrich. Neben ihren B\u00fcchern hat sie Beitr\u00e4ge f\u00fcr Anthologien, Zeitschriften, Zeitungen und f\u00fcr das Radio verfasst. Ihr neues Buch Mit Hund und Wort<\/a> ist in der Edition 8 erschienen.<\/p>\n\n\n\n

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Esther Spinner (Foto: Katrin Simonett)<\/figcaption><\/figure>\n
Schlagw\u00f6rter: Erfahrungsbericht<\/a>
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Autorin: Esther Spinner.
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